Hoy hay Luna Llena

La luna apareció hoy, quizás por la lluvia de ayer, entonces surgen más interrogantes: ¿Se puede sufrir a distancia?

De acuerdo a la respuesta ¡Ya veo porque estoy tan cansada! ¡Es eso! No es muy justo que digamos, al menos es una respuesta. ¿Qué hacer ahora? Seguir así creo que es muy cómodo, no lo haré más. ¿Que no haré más? Recordarte.

Estúpida soy y creo que ya no quiero ser. Las máscaras se caen tarde o temprano y nos permiten ver las intenciones al menos sentimientos, no quiero ser como tú. No puedo evitar copiarte, ¿Por que? Porque te quise idiotamente, eso queda, lo sabes, lo sabe todo el mundo. El llanto ayuda, pero no cicatriza. Esto se puede infectar, no lo curé, ya es tiempo de que me preocupe por mí. Tú estás en otro mundo, otras dimensiones. Si bien puedo imaginarlas, no es posible observarlas.

Me gustaría decir que ya te olvidé, es mentira, tan fácil engañarme por unos instantes… Te odio. Realidad cruda, mejor dicho falacias. El mal humor aparece, ¿por qué? ¿El cansancio? Me siento como si hubiera tragado mil kilos de no se que (mitad verdad) y que me hubieran golpeado o dado de palos… No hay nada nuevo, sólo mi desamor, a falta de técnicas para olvidar, Del grupo al tipo y del tipo al individuo. No eras para mí o yo no era para ti. No quiero recordar más, es como clavar una estaca en una simple herida.

Sentía como mi corazón latía más y más fuerte, lo podía sentir palpitante, cerca de ti. Mi pulso se aceleraba, más fuerte en la yugular. No he vuelto a experimentar esa sensación con nadie más. No importa. Los recuerdos se borran y se vuelven meras divagaciones. ¿Por qué si no me has querido, tengo que recordarte así? ¿Masoquismo? Es raro y estúpido ¿No crees?

 Problema tras problema, drama tras drama y aún no sé nada de nada. Cacofonía. Cierto ¿Qué más?

En la noche te encontraré en mis sueños, y como ayer me negaré a borrarte, aunque tenga que pagar el precio más caro, el sufrimiento mezclado con soledad. Tengo miedo hasta de perder esto. Aunque esto jamás llegue a ti. La poesía no me hace bien. Es una causa perdida sin razón y sin consuelo.